Os cegos deveriam ser mudos

Carrego o seu tanque blinado nas costas. Você não pode ver. Mas fala e fala. Que me armo e agrido. Se ignoro é porque minha intolerância é meu refúgio. Me protejo porque já me feri demais me colocando à frente nessa batalha insana. Se eu me ferir, que importância tem? Vou pra rua com as feridas ainda abertas. Mas o corte que abro em ti, me arde pra sempre. Em poucos minutos minha solução se torna seu desgosto. Não me comparo, apenas me preocupo. Quero luz, mas se abro as cortinas você se incomoda. A minha verdade é diferente da sua. Mas nossas provas são corrigidas pelo mesmo professor.

O que fazer se tudo o que tenho não me pertence? Se tudo o uso me é emprestado? E se tudo que me é dado me é cobrado? O que fazer se tudo que sinto é profundo demais para ser compreendido? Se tudo que amo é intenso demais para ser retribuído? Se todos que amo me são superficiais? O que farei se cada palavra que digo é mal interpretada? Se todos que me ouvem são feridos? E se me calo o mundo entra em guerra? A injustiça me rasga por dentro. A humilhação é grande, mas arrogância é maior. Me pise, mas não macule a minha santa mãe. Os cegos deviam ser mudos para não machucarem aqueles em que tropeçam.

E nesse embalo eu vou

Do meu poema torto e piegas

Me desfazendo da derrota

Que a vencer

Do prêmio incômodo

De um sorriso no canto

Do rosto aflito

E talvez, quase que já dançando

No fundo do quadro sofrido

Colorir de branco

Trincar o cristal do seu troféu com meu grito

Sinto dizer,

Não há mais roteiro

Nem cortinas para esconde-lo

E enquanto o gélido silêncio invade o salão

Vejo apenas seu contorno

Na penumbra

Olhos fechados, mãos no rosto

O suor que escorre

Embriagado com o próprio desespero

Na cena principal.

Foto: Melina - Flickr Honey Pie!

do brasiliense

A intelectualidade aqui é anos 70.

É vinil, é concreto.

Sem querer, é um pouco Juscelino Kubitschek.

Não tem banquinho, nem violão.

Só um pouco de cigarra cantando no parque da cidade.

A noite de ontem me lembrou a nossa noite. Digo nossa noite porque foi só o que nos restou, a lembrança de uma noite.

Na estante da nossa história, acabei por abrir uma gaveta diferente.

Encontrei lembranças que achei ter esquecido.

Realmente acreditei que não as veria novamente.

Muito menos imaginei que teria tal reação ao tê-las de volta ao meu quarto.

Com a mão pronta para discar seu número. Não o tenho mais.

Apenas chamei por teu nome.

E por um segundo quase pude senti-lo de volta a meus lençóis.

Então vi o contorno de seus mansos olhos amendoados iluminados apenas pela luz que entrava pela janela.

Novamente beijei a ponta do seu nariz. Me despedi.

Hoje não sei o que dizer da façanha do tempo, que na de esfriar conseguiu tirar faísca do que era gelo.

E de tanto que estudei, aprendi errado.

Mas sigo meu caminho.

Só mais um. Apenas mais um.

Invade.

Corta e rasga por dentro.

Sem permissão, me invade.

É minha fantasia.

Não sabe, mas é.

Completa, entende.

O bem que faz, agride.

Quero tanto, que não posso.

Gerencio, aguardo, sorrio.

Rio. Rio alto.

Acho graça,

Do mundo que eu inventei.

Guardo-me, te guardo.

Presenteio, agrado.

Minto, minto tanto que acredito.

É tempo de mudança.

É tempo de te trazer pra perto.

Tempo de me apressar

De cortar e de colar

De montar e desmontar.

Fazer tudo novo, de novo.

Quero mais, muito mais.

Mas não me atrevo.

Não posso como sempre, não posso. Nunca posso.

Só em sonho.

Piada mesmo.

Nem lhe cobro.

Apenas viajo.

Vou e volto. Fico um pouco, as vezes até muito. Mas sempre volto.

Porque é só mais um. Apenas um.

Nada disso, ora! Deixe eu voltar pro meu jogo.

Num dia desses...

Foi preciso, do que mais quero

Essa manhã vir me consolar

Dos problemas mais terrenos

A solução vir do mar

Daquilo que é mais divino

Se preencher meu espírito

Inundando meus olhos

Com inúmeros pixels que não posso guardar

Lente óptica capitadora de constelações

Capture a imensidão imensurável

Da grandiosidade que vejo, que sinto e que me transborda a alma

Como nomear o que não tem nome?

Como explicar o inexplicável?

Como fugir dos clichês mesmo chafurdando-se neles?

Traz de volta aquele serrar de olhos

Onde o vento carrega areia e o sol reflete o mar

Mascaro o som divino com minha playliste descompensada

Reflito ao som do seu rock sobre tudo aquilo que me descompensa

E choro por todo lamento cometido em vão

Enquanto aprecio o encher do meu vazio

"Nunca mais volta a dormir aquele que uma vez abriu os olhos”

Pé ante pé, foi dando passos em direção ao desconhecido. Dia após dia foi descobrindo um mundo novo a sua frente. Sabia, mas não entendia, que nada mais seria igual dali por diante. Era tudo novidade no seu mundo até então restrito.

Aquele universo se expandiu ao passo que o mundo dele também crescia. Um bifurcamento no seu caminho, daqueles que não há tempo de parar, pensar e decidir qual seguir. Foi coisa espontânea e imprevista. Quando se deu conta, já tinha mudado o trajeto.

Cores e sons cotidianos traduziram o que antes era dúvida. Nem tudo era novo, sua interpretação é que estava evoluindo. O ambiente sonhado, as circunstâncias perfeitas. Tudo agora era real.

A insegurança agora assombra aquele que não planeja, porém não chega a desmotivá-lo. A resposta para a pergunta que nunca fez está ali, na sua frente, como um glossário a auxiliar aquele que resenha um livro mesmo sem entendê-lo por completo. Relações profissionais, conversar informais, tudo era mais simples que imaginava.

Pra que continuar a ser aquele, se o novo é melhor pra mim? Porque se restringir se meu destino é ser um pouco de tudo?

Há de ser registrar, porém, que toda mudança requer uma fase de adaptação. Nem todos aceitam ou creditam confiança no novo. Principalmente se é, nas circunstâncias do novo, que se evolui.

Foto: Melina - Flickr Honey Pie!

Observações da morte: A menina que roubava livros

Lendo o livro A menina que roubava livros, esse trecho me chamou muito a atenção. Pareceu-me oportuno nesse 11 de setembro, 7 anos depois do famigerado atentado ao World Trade Center.

(...) às vezes a raça humana gosta de acelerar um pouquinho as coisas. Aumenta a produção de corpos e das almas que escapam. Umas tantas bombas costumam resolver a questão. Ou umas câmaras de gás, ou a conversinha de canhões distantes. Quando nada disso conclui os procedimentos, pelo menos despoja as pessoas de seus meios de subsistência, e passo a ver gente sem teto por toda parte(...) e há anos em que as almas e os corpos não se somam, multiplicam-se.

Dizem que a guerra é a melhor amiga da morte, mas devo oferecer-lhe um ponto de vista diferente a esse respeito. Para mim, a guerra é como aquele novo chefe que espera o impossível. Olha por cima do ombro da gente e repete sem parar a mesma coisa: "Apronte logo isso, apronte logo isso." E aí a gente aumenta o trabalho. Faz o que tem que ser feito. Mas o chefe não agradece. Pede mais.

Meu mundo é hoje - Paulinho da Viola

De certo que nossas experiências fazem o que somos hoje. Nos tornamos criação de nossa própria história.